船在当天下午返回拉各斯。汤普森在他离开拉各斯的第二天就飞回了华盛顿，但将岸通过阿拉丁的关系拿到了他的私人手机号码。

林锐站在总部大楼的办公室里，窗外是几内亚湾灰白色的海面。他拨通了那个号码，电话响了三声，被接起来了。

“汤普森。”

“我是瑞克·雷恩。”

电话那头沉默了很久。“雷恩先生，你怎么知道我的号码？”

“阿拉丁给我的。”

“阿拉丁。他什么都有。什么都知道。什么人都不放过。”汤普森的声音很低，很沙哑，像是一台很久没有使用的机器重新开始运转。“你找我什么事？”

林锐停顿了一下。“红男爵在利比亚。塞卜哈以西两百公里，一个被遗弃的军火库。他在那里等米歇尔。

米歇尔不在非洲，所以等不到。但米歇尔在等你。在华盛顿。在兰利。在你的办公室外面。他在看你是不是还有用。你在，他就在。你不在，他就走了。”

电话那头又是一阵漫长的沉默。林锐能听到汤普森的呼吸声，很慢，很重，像一个人在深夜独自坐在空荡荡的房间里。“你怎么知道米歇尔在华盛顿？”

“我不知道。但你知道。你在CIA干了十八年，你知道怎么让米歇尔看到你。不需要去找他，不需要联系他，不需要告诉任何人——你在某个地方。只需要在他能看到的地方，待着。等他来。他会来的。”

“如果他不来呢？”汤普森问。

林锐把手伸进口袋里，摸到那枚子弹。“他会的。因为你需要他，他需要你。你需要他的情报，他需要你的网络。你们是老朋友。”

电话那头传来一声很轻的、几乎听不到的笑声——不是愉快的笑，是那种在黑暗中独自咀嚼苦涩时才会有的、从喉咙最深处挤出来的、像叹息一样的声音。

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