林锐从指挥席上走下来，拉了一把椅子，坐在将岸对面。

两个人之间隔着一张会议桌，桌面上散落着几瓶没喝完的水、几个用过的纸杯、几部被遗忘的平板电脑。

全息投影仪已经关掉了，三叉戟的标志消失了，深色的胡桃木桌面上只剩下灯光投下的、淡淡的光斑。

“你多久没睡了？”林锐问。

将岸的嘴角动了一下。那个动作很轻微，不是笑，只是嘴角的肌肉微微收紧了一下，然后又恢复了原状。“在飞机上眯了两个小时。”

“那只眼睛呢？”

将岸没有说话。他的右手抬起来，在墨镜的边缘停了一下，然后又放回膝盖上。“老样子。不痛。也看不见。”

林锐沉默了几秒。他从桌上拿起一瓶没开封的水，拧开盖子，推过去。将岸接住，喝了一口，又把水瓶放回桌上。

这一次他没有洒出来，动作很稳，像是经过了精确的计算。

“你在美军战略研究室待了多久？”林锐问。

“八年。”将岸说。他的声音还是那样沙哑，但多了一些别的东西——一种被时间打磨过的、光滑的、坚硬的东西。

“三年学员，五年研究员。从伊拉克撤军到阿富汗增兵，从利比亚干涉到叙利亚红线。

每一场战争，每一个决策，每一次推演。我都参与了。”

“然后呢？”

“然后——”将岸的手又抬起来，这一次他没有停，他把墨镜摘了下来。

那只灰白色的左眼暴露在灯光下，浑浊的，安静的，像一面被遗弃在沙漠深处的、永远不会起波澜的湖。

那道伤疤从左眼的内眼角开始，向上斜着穿过眉骨，消失在发际线里，银白色的疤痕组织在灯光下反着微弱的光。

“然后我站在那里，看着投影仪上的推演结果，一块金属碎片从天花板上掉下来，划过了我的眼睛。

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