独孤月匆匆领着谢彧和谢宁他们来到病疫所，顾简已经陷入半昏迷的状态，谢彧抱起瘫倒在地的顾简，把他安放在一张空床上啊，两指按住他的眉心往体内输送灵气。

独孤月望着那张虚弱无力，苍白憔悴的脸真是揪心戳骨，急的跟热锅上的蚂蚁，她似乎想起了什么，拿起一碟空碗，挣扎道：“对，小郎中说他的药成功了，我来找药煎。”

顾简眼睑勉强撑开，悠悠转醒，气若游丝，他听着乒乒砰砰地嘈杂声，开口劝道：“不，不用费事了。”

“不，你说有用的。”独孤月瞳孔发红，执拗地翻找着着。

“我是医生，我的病情我最清楚我，我早已病入沉疴，试药的时候草药混杂，毒素积累，已经是药石无医。”顾简气若游丝，挤出仅存的气力，一口气解释着。

独孤月表情凝滞，身体僵直，握着药碗的手停顿在半空，桌上烛火摇晃，忽明忽暗，她全身每个毛孔都在抗拒着，几乎带着哭腔道：“你骗人。”

“他没欺骗你。”谢彧偏过脸，半晌方道：“他活不过明晚了，我已经在他的身上看到了死气。”

砰得一声，瓷碗摔碎。

谢彧此话无异于宣判着他的死刑，独孤月双手捂住脸颊，沉重地啜泣起来。

顾简艰难地抬起手臂，谢彧紧紧抓着他的手臂，低下头凑近他的唇边，“我的房间里有一本小册子，里面记载着疫情发展状态，以及我试药方子的疗效。其中用红笔划圈的是研制成功的新药，不过只适合早期病症，咳，咳，咳，若是病人到了中晚期，可能要辅以其他药草。”

谢宁慌忙到里屋搜寻一番，从床头找到一本线缝的手稿，握着它的手在发抖，他眼角发红，盯着那上面密密麻麻的墨迹，只觉得页页带血，字字戳心，他是用生命在记录病症。

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