“磨剪子嘞，戗菜刀……磨剪子来，戗菜刀……”大街上传来悠扬的吆喝声。这吆喝声仿佛歌声，拖着长腔，带着余韵，婉转悦耳，越过短墙，穿林过户，在寂静里响彻大半个村庄。

午后的斜阳，正把村子涂成一幅画。

“啥叫戗菜刀？”我问母亲。磨剪子我知道，戗菜刀就不懂了。

“就是磨刀，叫法不一样。”母亲回答，接着她说，“正好，我的剪子不快了，刀也切不动了，你拿去让人磨一磨，一会儿我去付钱。”

“我不去！”一说要跟人打交道，我先塌了半截儿，心“砰砰”跳着，手足无措。

“真是窝门上的汉子！”母亲叹道，甩下我带着剪子和菜刀走出门去。我对戗菜刀很好奇，趁母亲不注意，悄悄跟在她屁股后面。

“你跟来干啥！旁人不来，你也不来，旁人来了，你也跟上！”母亲训斥着。我尴尬地笑笑，红着脸依旧跟着。

“磨磨剪子，再戗下菜刀。”母亲将手中的物件递给磨刀人。磨刀人是走着来的，扛着一只条凳，手里提一只水罐。头戴一顶蓝布旧帽，穿着灰色上衣长裤，破破烂烂的，仿佛落满了土，跟乞丐差不太多。

磨刀人放下水罐，摆正条凳，叉开双腿跨在上面，条凳的顶端嵌着一块泛着青光的磨刀石。他拿起剪刀端详着找好刃口，手伸入水罐取了点水淋在磨石上，伏身磨起剪刀来。他磨得很有节奏感，“哧啦，哧啦，哧啦，哧啦……”

那节奏沉稳有力，那声音持之以恒地响着。我看了看磨刀人握剪刀的手，仿佛从袖筒里伸出两块老树皮，满是裂纹，黑乎乎的，淤积着岁月的痕迹。那两块老树皮前后运动着。好久，磨刀人抬起头，用指肚擦拭锋刃，满意地点点头，又换了另一边伏身磨将起来。“哧啦，哧啦，哧啦，哧啦……”

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