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“您认识我？”

老头没回答，只是把一碟醋推过来。醋碟是粗瓷的，边缘缺了个角，里面的醋泛着琥珀色的光，竟和海宁枫叶的叶脉一个颜色。

“尝尝？”老头用下巴点了点生煎，“再不吃，底壳就不脆了。”

沈杰夹起一只生煎，滚烫的面皮烫得指尖发麻。他学着老头的样子咬开小口，滚烫的汤汁涌出来，溅在虎口上，疼得他倒吸冷气——这痛感如此真实，和在湘菜馆被季敏抢藕片时烫到的感觉分毫不差。

醋汁滴进馅料里，酸得舌根发紧，他突然想起在吞鲸市医院加班到深夜，护士站的笑雯总会给他泡杯醋饮，说能醒神，那时的醋味也是这样，酸里带着点说不清的苦。

“季小姐今天没来？”老头慢悠悠地喝着醋，眼睛却盯着沈杰的手腕，“她以前总说，你吃生煎的样子像只偷油的猫。”

沈杰的心脏像被生煎的汤汁烫了一下。季小姐？是季敏还是季钰？他下意识地摸向手腕，银链不见了，取而代之的是道淡红色的勒痕，像条细细的蛇盘在骨头上。

“她……”他张了张嘴，突然发现自己说不出季敏的去向，也道不明季钰的下落，就像站在海宁山顶的岩石上，望着远处的海宁城，明明能看到那片鳞次栉比的楼宇，却辨不清哪扇窗里亮着属于自己的灯。

老头突然从怀里掏出个铜钥匙，放在桌上推过来。钥匙柄是朵绣球花的形状，花瓣上的纹路被摩挲得发亮，花心处刻着个“敏”字，笔画里嵌着深绿色的铜锈，像极了佛塔门环上的青苔。“这是她落在这儿的。”老头的声音沉了下去，“说等你什么时候想起来了，就把钥匙还给她。”

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